Filosofía del Viaje en el Tiempo (remasterizado)

El Futuro no Existe, es siempre pasado. EL presente no existe, es siempre pasado.
Tengo la leve suspicacia de que vivimos en un pasado constante. El ahora, es pasado en el mismo instante que lo nombro. Es tan efímero el presente, que dudo de que exista. Todo es pasado. Más cercano, más lejano. Pero todo es pasado al fin. Pero por más fugaz que sea ese presente, lo tengo que vivir como eterno, pensando en un futuro finito. La muerte llegará después de mi nacimiento. Es lo único seguro. El resto, lo puedo ubicar donde quiera, pasado, presente o futuro, pero siempre entre los límites de nacimiento-muerte. Pero para vivir hay que tenerlos en cuenta a todos (pasado, presente y futuro), aunque no existan, aunque nos carguen. La vida no es solamente lo que ocurre entre el pasado y el futuro. La vida es algo más...o por lo menos eso espero yo.

Uroboros

Hoy sentí la necesidad de escribir. No sabía que. Un Cuento. Una Memoria. Cargué varios temas de Silvio Rodríguez y Aute en el Real Player y me puse a escribir. Y pensé en escribir sobre como me ponía a escribir. Ahí recordé devastado la película "El Ladrón de Orquídeas" ("Adaptation" en inglés). En esta película el guionista hizo una película sobre un guionista que escribe un guión sobre un guionista que escribe un guión. Impresionante. No tanto como mi historia remanida. Que ahora sé que nada tiene de original. Un escritor que escribe sobre un escritor que escribe, dejó de ser original. Entonces empiezo a tratar de encontrar una vuelta de tuerca. Algo que me corone. Algo que cuando lo termine de escribir, el lector diga...al final lo logró. Pero nada. Sigo escribiendo sobre lo mismo. Pienso en no entrar concéntricamente en la historia. (Adoro la palabra concéntrica desde que leí a Borges en la facultad); sino irme hacia atrás. Y si de repente el escritor que escribe sobre un escritor que escribe sobre un escritor, se da cuenta de que él no es el primogénito escribiente sino que alguien lo esta escribiendo a él. Y ahí comenzamos a alejarnos hacia un 'atrás' aparente. El escritor pasa a ser un escribido. Pienso que lo logré. Que finalmente encontré esa vuelta de tuerca que quería encontrar. Y pensar que escribí todo minuciosamente planificado para llegar a la conclusión de que no iba a poder inventar nada nuevo, de que lo original no existía, que me iba a ser imposible escribir algo nuevo. Y ahí radicaría lo interesante de mi relato. La reflexión sobre la imposibilidad de ser original. Tenía toda mi teoría sustentada. Y este relato la iba a sostener varios años más. Pero no. La originalidad me sorprendió aunque no lo quería hacer. Aunque no la buscaba. Que el escritor se de cuenta de que no es él el que escribe sobre el escritor que escribe sobre él escritor; sino que alguien lo escribe a él. Je. Soy muy ingenioso. Puedo irme a dormir tranquilo. He vuelto a ser original. Cerró el libro y se fue a dormir.
Releyó el texto. "He vuelto a ser original" esa frase no le cerraba. Este escritor sobre el que él estaba hablando nunca diría "He vuelto", seguramente diría "Volví a ser". Lo corrigió. Borró el "He vuelto" y lo reemplazó con el "Volví a ser". Luego se fue a dormir. Desde la cama pensó:
- "He vuelto a ser original", inmediatemante se corrigió: - "Volví a ser original"

Prologo de mi prologo

Por Nahuel Laxalt

Vivimos contando historias. Contando cuentos. Ya sea como viejos recuerdos que se hacen presentes, anécdotas que distienden o vidas ajenas que deseamos sean propias.
Algunos lo hacemos por gusto, por necesidad, otros contamos sin saber que lo estamos haciendo. Pero es imposible no contar. Todos, alguna vez en la vida, contamos un cuento. O una novela. O un chisme. Que alguien nos contó. Que escuchamos. Que leímos. O tan solo lo inventamos.
Vivimos contando historias. En reuniones de amigos. Con una pareja. Solos en la oscuridad de una habitación. En la ducha. Mientras viajamos. A un jefe. A un desconocido en la cola de un banco. A algún abuelo. A algún nieto. A alguien.
Contar historias es parte de lo que somos. Y esas historias que contamos, hablan por referencia o por oposición de nosotros. De nuestra forma de ver o no querer ver el mundo. De lo que pensamos. De lo que sentimos. Y es por eso que a veces da miedo contar. Pero ya no tiene sentido seguir engañándonos. Todos contamos historias. Y a todos nos gusta escucharlas.

“Un simple retazo de vida alcanza para contar la historia más maravillosa”

La Modernidad Troca Las Cosas

Cuando Gregorio Samsa se despertó una mañana después de un sueño intranquilo, se encontró sobre su cama convertido en un monstruoso caracol. Estaba tumbado sobre su espalda dura, y en forma de caparazón y, al levantar un poco la cabeza veía un vientre abombado, pegajoso, curvo y parduzco.
«¿Qué me ha ocurrido?», pensó.
No era un sueño. Su habitación, una auténtica habitación humana, si bien algo pequeña, permanecía tranquila entre las cuatro paredes harto conocidas. Por encima de la mesa, sobre la que se encontraba extendido un muestrario de productos de venta televisiva -Samsa era vendedor de SPRAYETTE-, estaba colgado aquel cuadro que hacía poco había recortado de una revista y había colocado en un bonito marco dorado. Representaba a un pozo lleno de caracoles.
La mirada de Gregorio se dirigió después hacia la mesa de luz, donde un pote de "Elina, Baba de Caracol" se encontraba abierto y casi vacío...

(Versión adaptada a la REALIDAD de HOY)

EL MONO LITO

Lito era lo que siempre quiso ser. Un mono.
Sufrió desde chico la desgracia de que su nombre y apellidos juntos, crearan un tercer significado que excedia a cualquiera de los dos significados principales. Y seguramente por la embergadura de su nombre fue que el "Mono Lito" (Monolito: Monumento de una sola pieza de amplias proporciones) fuera pequeño, y todo desgarbado.
El Mono Lito, desde su pequeñez luchó contra todos aquellos padres que sin pensar ni siquiera en el Apellido que los niños portrarán, les eligen los nombres que sentencian sus sufridas vidas futuras.

Fue así que comenzó a reunirse con diversos damnificados. Conoció de esta manera a Marcos de las Puertas, quién padecía de una agorafobia y no podía salir de ningún cuarto. Más tarde se les unió Victoria Segura, quien vivía depresiva por ver sus ideales fracasar a cada instante. Ella aseguraba que sabía que al unirse al pequeño grupo iba a salir adelante. En otra oportunidad conocieron a Dolores Fuertes quien se retiró en pocos días perseguida por una migraña tan general que le haciá perder la razón. Armando Guerra se unió al grupo con un espíritu combativo y de enfrentamiento directo. Tras él llegó Paloma de Paz, quien pretendía aplacar los animos de Armando y llegar a un consenso. Rubio Moreno entró un Martes pero se retiró un Miércoles; y si bien fue y vino varias veces, nunca lo consideraron parte del grupo. Como albañil del grupo se incorporó Armando Paredes y Alan Brito se encargó de las cercas. Eddy Ficio se alejó al ver que todo estaba construido. Margarita Flores del Campo se acercó un 21 de Septiembre y se quedó ahí, hechó raices. El futbolista retirado
Miguel Marco Gol participo en varios de los encuentros. Con un problema intestinal se acercó
Mónica Galindo. Gustavo Mitar llegó muy descompuesto, pero parecía feliz. Más tarde llego Aldo Lorido pero no soportó demasiado antes de desmayarse. Dedicada a la prostitución se acercó Alma Marcela Goza, pero no fue admitida por conducta impropia. Persiguiendola a ella se fue Benito Catodo. El olor invadió el cuarto cuando se presentó Elba Surero. Tan solo con 10 años se acercó con su padre, su abuelo y su bisabuelo, Elvis Nieto. Ines Cesario se incorporó pero nadie sabía bien que podía hacer así que los abandonó. Desde Transilvania arribo casi al final Esteban Piro. Desde el vivero más cecano y como jardinero se persentó Zacarias Flores y ofreciendo sus serviciós medicos Susana Torio entró en escena para atender a Serapio Joso. Alma Nicomio entró y salió completamente esquizofrénico. Alberto Carlos Timbres, nunca se pudo incorporar porque siempre se quedaba jugando al Ring Raje.
Fue así que el Mono Lito vio que su problema era ínfimo al lado de los problemas del resto y decidió volver a la selva, donde nadie nunca pronunciaría su nombre.

Reel Man

Reel Man era así. Sencillo. Hecho completamente de Reel. Por eso sus amigos del barrio lo llamaban Reel Man.
Reel Man no sabía quién había sido su Padre. También desconocia dato alguno sobre su Madre. No tenía Hermano ni Tíos. Pero si tenía un Primo. El Primo de Reel Man estaba hecho completamente de aceitunas. Y le decían Oliva Man. Oliva Man no tenía ni Padre ni Madre. Ni hermano ni Tío. Tenía un Primo que se llamaba Reel Man. Reel Man estaba hecho completamente Reel.
Cuando Reel Man y Oliva Man se juntaron para celebrar la llegada del año nuevo, se encontraron con un Hijo dentro de la licuadora. Rescatado segundos antes de ser triturado, Cebolla Son llegó a sus vidas. Cebolla Son estaba completamente hecho de Cebollas. Reel Man y Oliva Man no entendían nada sobre como criar a un ser hecho completamente de Cebollas. Lloraban en cada intento.
La noche que Cebolla Son regresó a su casa pasada la madrugada y confesó haberse iniciado sexualemente con Alfombra Girl, Reel Man no pudo tolerarlo y lo hechó de la casa. Ofuscado Oliva Man contradijo a Reel Man y abandonó la casa junto a Cebolla Son y Alfombra Girl.
En la soledad de la noche Reel Man quizo recuperar algo de lo que había perdido. Fue hasta la licuadora y metió la mano para sacar a otro Cebolla Son o a algun Dado Daughter. Pero la licuadora estaba encendida y Reel Man perdió su mano. Enloquecido y encegecido por sus propias negaciónes crio a Reel Hand como si fuera realmente Reel Son.

Quiromancia Artistica

"Mano cónica, de aire o artística". Eso dice la Quiromancia sobre mi mano. Miro mi mano y no comprendo como alguien se atreve a decir que por su forma yo voy a ser artista. Que yo pinte, es una cualidad que desarrollé por gusto propio. Porque me esforcé. Porque pasé años enteros cursando la carrera de Bellas Artes. Porque miré cuanto cuadro tuve en frente. Porque aprendí fechas, paletas cromáticas, composición y sobre todo porque lo desee desde lo más profundo de mi alma.
Y ahora desde una página de Internet (con tan solo ir al buscador google.com.ar y tipear en la busqueda: quiromancia artistica) me aparece una página hecha por quien sabe que extraño y presuntuoso ser, que me asegura, que mi placer, mi inclinación, mi devoción por el arte, se restringe a la forma de mi mano.
Me indigna la impunidad con la que algunos opinan sobre el mundo creyendo tener la absoluta razón y desconociendo la certeza del "otro", tan solo por serle ajena.
Yo soy pintor y quien más que yo para saber porque soy artista y no ingeniero. La verdad absoluta esta en mi, en mi experiencia, en mi pincel mezclando colores, en mi mano armando el atril. Nadie puede opinar sobre lo que es ser pintor. Nadie excepto yo.

El Rictus de las Fieras

Las Fieras tienen un rictus particular. Siempre tratando de esconder todo lo que hace que sean Fieras. Y en ese trabajo innegociable es que se les transforma el Rictus.
Sin darse cuenta las Fieras cambian su Rictus y acentúan su "Naturaleza Fiera" aunque esten intentando hacer lo contrario. Y eso es lo más irónico. Mientras más se quieren salir del lugar de Fieras, más se adentran en sus profundidades. No quieren aceptar, se niegan a entender que las Fieras son Fieras. Y nada de lo que hagan las va a aconvertir en Bellas. Nada.


"To be Ugly is the worstest thing that could happen to a beautifull girl"
Lilian Von Hedorf - 1875

La Rutina del Hombre Pato

El hombre Pato era Hombre y era Pato. Era Hombre porque sabía desde su nacimeinto que era Hombre. Era Pato porque desde Chiquito se lo habían enseñado.
El Hombre Pato solia caminar en el agua movinedo sus brazos y rascandose con el pico.
Un Martes a la noche, El Hombre Pato se encontró con su sombra sentada frente a un lago, con los pies en remojo. El Hombre Pato se sorprendió y le preguntó a la Sombra Hombre Pato cual era el motivo de semejante actitud. La Sombra Hombre Pato le respondió sin mirarlo.
- Siempre háces lo mismo. Estoy cansado de tanta repetición sin sentido.
El Hombre Pato se sintió profundamente tocado por aquellas palabras y decidió modificar sus hábitos. Inmediatamente se separó en 2 convirtiéndose en un Hombre y en un Pato por separado. Como Hombre se fue a trabajar. Como Pato se fue a nadar. La sombra se separó en dos pero se quedo sentada en el mismo lugar. Tanto la Sombra Hombre como la Sombra Pato sabían que en el fondo, nada había cambiado.